Rocio Romero

Mar García Puig parte de una experiencia profundamente personal (la maternidad y el brote psicótico que sufrió tras el nacimiento de sus hijos) para escribir un libro que acaba siendo mucho más grande que ella misma. Porque enseguida entiendes que esto no es solo un relato autobiográfico. Es también un ensayo, una investigación, una denuncia y una conversación con todas esas mujeres que, mucho antes que ella, fueron llamadas locas por no encajar en el lugar que se esperaba de ellas.

Todos conocemos el cuadro. O, al menos, creemos conocerlo. Una joven gira la cabeza hacia nosotros. Un turbante azul y amarillo, la boca entreabierta y una enorme perla colgando de la oreja. Johannes Vermeer lo pintó alrededor de 1665 y, más de tres siglos después, Tracy Chevalier decidió hacerse una pregunta: ¿quién era ella?

Podría describir este libro como una de esas novelas que te ayudan a dejar de pensar por un rato. Una historia que te atrapa, te distrae y le permite al cerebro bajar las revoluciones, respirar y desconectar. Y lo es.

Clarice Lispector nos mete directamente en la mente de Lori a través de una técnica que amo: la corriente de conciencia. Hay una historia que avanza, sí, pero la forma en la que se despliegan los pensamientos rompe con cualquier lógica tradicional, incluso con la gramática. Desde la primera frase lo deja claro: empieza con una coma. Y termina con dos puntos.

Un libro amable, necesario y honesto, escrito desde la herida hacia la sanación. Existen miles de libros sobre autoestima y autoayuda. Muy pocos, me atrevo a decir, son realmente recomendables. Este lo es, sin dudarlo, con los ojos cerrados.

Never Let Me Go es uno de esos libros que te atrapan precisamente por lo que no te cuentan.
Comienzas leyendo sobre un grupo de chicos (Kathy, Ruth y Tommy) en un internado inglés llamado Hailsham. Todo parece normal: clases, amistades, celos, primeros amores. Es fácil reconocerse en ellos, en esa etapa de la vida donde uno intenta entender quién es y qué lugar ocupa.

Si has leído a Murakami, reconocerás en estas páginas su estilo inconfundible: silencios largos, atmósferas impregnadas de soledad, símbolos que parecen llegar desde un sueño y una melancolía que se extiende como un hilo invisible a lo largo de la narración. Sin embargo, esta novela es menos surrealista que otras suyas.

La premisa es simple: una pareja joven, recién casada, pasa su noche de bodas en un hotel frente al mar. Inglaterra, años sesenta. Florence y Edward. Dos personas que se aman (o al menos creen amarse) pero que están atravesadas por silencios, expectativas nunca dichas, miedos y una represión emocional heredada desde casa. El sexo es solo el detonante. El verdadero conflicto es más profundo: la incapacidad de comunicarse justo cuando más lo necesitan.

Este libro llegó a mí desde el otro lado del mundo. Como tantas cosas en los últimos años. Lo escribió Bill Bennett, un director de cine australiano que decidió hacer el Camino de Santiago —al principio, a regañadientes, sin tener muy claro por qué— y acabó encontrándose con mucho más de lo que imaginaba: con ampollas, con personas insólitas, con sí mismo. Y con algo que no se puede nombrar, pero que quienes hemos caminado el Camino sabemos que existe. Llámalo magia. Llámalo propósito. Llámalo vida.

Hay libros que se leen. Y hay libros que se habitan. Este es de los segundos.
“Todo lo que se mueve” llegó a mí justo cuando volví a asentarme en mi lugar de origen tras años desplazándome por el mundo. Un momento extraño, de raíces que no acaban de agarrarse y mapas aún en borrador. Y quizá es por eso que su impacto en mí fue muy fuerte.